Poesía alternativa o cómo introducir a James Dream, el hijo esquizofrénico y rebelde de la locura de la realidad actual...
James Dream es un soñador químico. James Dream es un joven a la deriva. James Dream es un noctámbulo perpetuo,
un Ulises de la noche. James Dream es
un outsider, un loco, un alucinado, un ser saturnino, encerrado en un universo propio
inundado de música para escapar de la realidad que lo rodea, para liberarse así
de su encierro hospitalario en un pabellón psiqauiátrico. James Dream está hecho de cientos de canciones, vive en docenas de
discos. James Dream es un maníaco y
el único salvador de todos aquellos que viven al otro lado del espejo.
James Dream es el mesías de los supuestos locos… su propio personaje en sus
historias ultraquímicas.
Las aventuras ultraquímicas de James
Dream
James Dream and the head
on the door
Buscando el
secreto del agua llegué solitario al desierto
y allí el
cáncer del recuerdo muerde afilado infectando la sangre
la sangre que es la rosa de la unión
misteriosa.
Huyendo de
cíclopes tuertos y androides vacíos
en esta noche
incierta en la que caigo en erupción de versos
Versubio escupiendo sus criptopensamientos, ceniza de mis huesos
vestirán mi
estancia en el Château du Fool, donde
el héroe se suicida
y nace el
hombre y dos falos custodiando el agujero escocido del cielo
me recuerdan
que todo es un ano, que asesiné a Polifemo y Robocop
y que la vida
se celebra tirando de la cadena.
James Dream and Marquee
Moon
La luna del
Marquee espejea en espirales de hipnosis química
como un perro
entrecano que rabioso intenta morderse la cola
Así que tú
eres la diosa “Fleur du Nuit”… (Ella amamanta)
de su carne
orbitada por acordes arcanos satélite me proclamo
y deslizarse
por el arbotante colándose en la Wicca. (Ella mama)
Deposito en
tu vientre la Revolución Sideral del “Chevalier du Noir”
que al
corazón de la música por caderas femeninas se asciende.
Y una canción
relincha llegando de Troya y me sopla al oído
que “el dios de los hombres ha muerto y el amor
se pudre”, amén…
Y el Espíritu
Santo, rencoroso, le hace vudú a la luna del Marquee.
James Dream y el
ultrasueño con Poe
Al filo de una lúgubre medianoche, mientras hechizado
al abrigo de
un ciprés efervescente, graznaban las estrellas
mi mente
saturnina nebulosamente cavilaba:
“Excalibur del arte
¿proclamaríanme
rey si con mi mano te libero de esa piedra?
Pero cayeron
ya los reinos cuando por la escalera de Jacob
solo asciende
el espinazo del diablo sudando sangre
y me entrega
la cartera ministerial para asuntos de la Locura
Así vivir es
esprintar entre corazones pendientes de un hilo
que Spiderman
escupe del culo, pero tengo un lugar en mi suela
para su
crujido, y un cuervo afónico me dice “NUNCA MÁS”
James Dream and the
Spiders from Mars
“Acércate,
nenito oscuro, déjanos leer la palma de tu mano…”
El sombrío petimetre al bichito respondía:
“Pobre del gusano
que de mí
muerda en la tumba, pues narcóticos venenos
oh, viudas
marcianas, en sus líneas más que en
vuestras mamas”
Las putas del
rock´n´roll del planeta de los simios le escupen
a un espíritu
en su más alquímica desdicha su fermento
tentáculos de
benzodiacepinas le hunden al fondo del espejo
Y huye el
héroe a través de un Charco de Lágrimas gimiendo
a un viejo
Dodo precubista “Do…Do..Doctor, que la luna
se ha puesto
de parto”…y huye hacia la luz, hacia la luz…
James Dream y el oráculo
de Chernobyl
“¿Será por
esta cuerda en la que me deslizo
por las
nalgas de un demente que me llaman `el
colgado´?”
Ondea el ojo
fotográfico de un nipón en las alturas
y una deidad
a lo Cheshire indica al extraviado su camino
“Desvelad el
arcano de quienes a este Gólgota me clavan”
(Ombligos
subterráneos centrifugan la
criptorespuesta)
“Dios está en el fondo de un vaso de
vodka
y el secreto de los hombres en un cubo
de basura”
“Aunque
yo...quisiera saber por qué lo llaman
El Caracol de Springfield”…”
“¡¡¡ !!!” (…) “¬¬¬”
James Dream iluminado
por Hugh Hefner
M aquí en el
ártico de mi memoria estrellada
yendo a
ninguna parte con la velocidad de un rayo
mientras la
metrópolis duerme su sueño de papel higiénico
atravesado
por una lombriz coprófaga en festín perenne.
Ahí va
surcando el cielo como los cuatro del apocalipsis
cometas que
no dejarán estela alguna, el “geniecillo” sin genio
cobrando alto
interés por darle brillo a su lámpara, titeretitiretero
“¿Qué hay de nuevo, viejo?”, no iré a su
jodida madriguera
Alicia tumbó
el espejo y snifffffffff… se hizo
chica Playboy
De nuevo en
erupción el alma se escancia a sí misma
me han
crecido alas de una reacción química…¡a volar!
© David de Dorian, 2014
(Ilustración: Patrik Svensson)
Publicar un comentario